tag:blogger.com,1999:blog-41284917238645536522024-03-05T22:59:45.476-05:00Sidarzia. La Ciudad de los posibles, de los contrastes, del éxodo y la literatura.Esta es la única ciudad del mundo con un habitante.Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.comBlogger26125tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-88990721272633335642012-01-09T15:09:00.001-05:002012-01-09T15:39:32.116-05:00Las aves de Sidarzia<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dyi3Pt4gA7l0RPBA3V4YXN7zCqRMpytFbQGyS4NC37DQ9qT0jUeQGEdPj_CJ2hNvvppUqfertq2SfX80wCj9g' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-60530991442396736892011-02-23T17:40:00.004-05:002011-02-23T17:54:11.869-05:00Del libro Agua Eternizada<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwacrMqGCwF2_TBbmv636ZRVghgiQkbik410Vg6qOyoZRKv5Lv6hlTBf9XVys60pOoOXDCWASM5ttpPvVPcO-GdQDwg9aR8eL23yK0u0we1cT0XBkwt9s67dFr36Mlybjo_5m3Qtpwm8Y/s1600/030-Frente_al_espejo_1890.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5577020991160020466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 165px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwacrMqGCwF2_TBbmv636ZRVghgiQkbik410Vg6qOyoZRKv5Lv6hlTBf9XVys60pOoOXDCWASM5ttpPvVPcO-GdQDwg9aR8eL23yK0u0we1cT0XBkwt9s67dFr36Mlybjo_5m3Qtpwm8Y/s200/030-Frente_al_espejo_1890.jpg" border="0" /></a> Me conoce más que nadie<br />sus ojos me llegan al fondo<br />donde estoy desnudo y<br />temblando como un niño.<br /><br />© Juan Carlos Céspedes (Siddartha)Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-28414510231098442002011-02-23T17:24:00.005-05:002011-02-23T17:54:51.854-05:00Del libro La Espiga de Oro<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwDDTdwi6hGk29gdEnF-LTceVJcQKFha5F0PCT2Hi-zmLFde1ESzmOA5upgU7z8jK900sSq-H4DRHb2oYc7BIzuxCh1M-yQCfOR51NrawYLgB319HvPlyolmACxOi7iSIEwkjG3bw7ljc/s1600/rio_mekong2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5577014944879890706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwDDTdwi6hGk29gdEnF-LTceVJcQKFha5F0PCT2Hi-zmLFde1ESzmOA5upgU7z8jK900sSq-H4DRHb2oYc7BIzuxCh1M-yQCfOR51NrawYLgB319HvPlyolmACxOi7iSIEwkjG3bw7ljc/s200/rio_mekong2.jpg" border="0" /></a> No conozco la nieve<br />pero he visto su cara de agua en el río.<br /><br />© Juan Carlos Céspedes (Siddartha)<br /><div></div><div></div><div></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-90169016365584287972010-04-03T12:30:00.004-04:002011-02-23T17:55:26.203-05:00Te invito a reflexionar con mi cuento<strong><em>UN CUENTO ZEN</em></strong><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLv07suk071V82A57mW5khxOQqYeso607Azf5mDuhj8tEb4vkIWIKXpzIcWUfwwftPtHjvZbggmrvmHZ9P3fRcSuBhY6z61ppLzifMtZo3KMQaPeaKXdNY85lmF-ZgjdKbsWRNgyKclAw/s1600/Monje-meditando.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5455950617274647682" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 131px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLv07suk071V82A57mW5khxOQqYeso607Azf5mDuhj8tEb4vkIWIKXpzIcWUfwwftPtHjvZbggmrvmHZ9P3fRcSuBhY6z61ppLzifMtZo3KMQaPeaKXdNY85lmF-ZgjdKbsWRNgyKclAw/s200/Monje-meditando.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />El maestro llega y encuentra a un joven monje sentando, así que suena su flauta y pregunta:<br />─ ¿Qué haces?<br />El discípulo, abriendo los ojos, contesta:<br />─ Medito para ser como Buda.<br />─ Sólo Buda puede ser como Buda ─ le dice el maestro.<br />─ Entonces, ¿cómo quién puedo ser yo? ─ pregunta desconcertado el joven.<br />El sensei responde:<br />─ Tú puedes ser como tú.Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-77890518562503063522010-03-03T05:03:00.004-05:002011-02-23T17:56:01.701-05:00Cuentos de la última frontera<strong>NOCHES DE SIDARZIA</strong><br /><br /><div>Por <em>Juan Carlos Céspedes</em><br /></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5444347171632532626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 159px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN69cqrvRshmN2CfX1Rd8bwqQv3yCL_fUcBdxIkRv3Y-Jw8SQGvg6L1GsOA0ZjFGUAW6cIYeuTD1Bj9DHHXLyjuahkvNV4x3xjrb4SGOK3X3QoXTRU4UirlA-uJ4R5OX3GX2GSUfSAiLU/s200/20070819230556-noche-estrellada.jpg" border="0" /><br /><div>Cuando la luna no cabe en la ciudad y el reloj da la hora veinticinco, Coca Cola invita a sus adictos a ser felices con su receta colgada en lo alto de la última frontera construida. Los carros van vomitando ojos pintados y pestañitas obsoletas, descubiertas hace cuarenta años por Alice Cooper. <em>Sale flaco y desgarbado de un ataúd con una boa cansada de la misma rutina, que cualquier día se lo comerá entero, mientras un brasier sucio le cae pleno en la cara en el momento de agarrar un micrófono y caminar con sus botas militares de sargento muerto, las mismas con las que huyó Mussolini antes de ser ahorcado con su amante, y cigarrillos ultra encendidos por el postrer éxito punk</em>. Hamlet es un tonto que duda entre ser éxtasis o whisky, y cerveza sin racismo, que las negras también saben usar la boca pintada de café o rojo, o cualquier perfume de Carolina Herrera. El dinero no es problema, solución fácil de ser padres y mandar a esos inútiles que no dejan follar tranquilo, o ver los programas de muerte súbita, o apremian las acciones de la bolsa de valores un tiro en la cabeza. Coca Cola sabe y se toma a la gente de un sorbo. <em>Alice Cooper se lleva la taquilla, la boa y el brasier sucio para su museo personal. </em>Cuando las calles quedan vacías todos los destinos quedan cruzados por un disparo que se escuchó en la madrugada.<br /><br />FIN</div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-66914654941753262232009-12-21T15:45:00.002-05:002009-12-21T15:50:44.888-05:00Conferencia leída en el IV Encuentro de Poesía y Arte Erótico<strong>POESÍA Y EROTISMO<br /></strong><br />Por <em>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)</em> <div><br /> </div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 242px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5417794635922935698" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH9BYu6QzCe2wcMrhS60M95PS3ckrCegNWf83g9gFqVXmDaCsbFZX5SfFXeh-AlmGEE_RxNK4IynduoaQHMkp9LVcwYazsb9be4Kx_6uTDpNTFLw6d3A_ScpWfN08kXAdz0R3_M07QHys/s320/150.bmp" /><br />El hombre siempre ha sido amigo de la definición y la clasificación en un intento por encontrarse y comprenderse, pero, desafortunadamente para él, o por mejor decir, para su fortuna, hay cosas que son indefinibles en su real y verdadera dimensión.<br />En cierta ocasión, según cuenta el argentino Roberto Curto en el prólogo del libro “El Arte de los Maestros Zen” de Tao Yuang, una dama muy bien vestida se acerca al gran Louis Armstrong y le pregunta:<br />─ ¿Qué es el jazz, señor Armstrong?<br />Y éste sabiamente le responde:<br />─ Señora, si necesita preguntarlo, nunca lo sabrá.<br /><br />Siempre he pensado que la poesía es indefinible, no importa que cada poeta tenga su versión, pues es natural y comprensible que hagamos intentos para no ir tan perdidos en un mundo donde cada día abunda mayor información, mayor tecnología, pero también más soledad. No en vano el escritor español Pío Baroja decía acertadamente: “El hombre poetiza todo lo lejano”.<br /><br />En verdad, para quienes les gusta y sienten la poesía, es fácil saber lo que es. Pero cuando la tienen que explicar, comienzan las palabras que van y vienen sin gran trascendencia.<br />Una vez el pianista de jazz Bill Evans, conocido como el poeta del piano, dijo: “Intentar definir el jazz es como intentar definir al Zen: en cuanto dices qué es, ya estás equivocado”. Yo me apropio de estas deliciosas palabras del maestro Evans para aplicarlas a la poesía.<br />Y si ya es complicado definir la poesía, cuanto más el erotismo. Buscando auxilio en los grandes de la literatura, Octavio Paz, ese hermano mayor, decía: “Erotismo y poesía: el primero es una metáfora de la sexualidad, la segunda una erotización del lenguaje”.<br /><br />Para los griegos la cuestión del amor era menos complicada que para nosotros, pues ellos tenían palabras específicas para las ramificaciones de este sentimiento. El amor storgé, por decirlo de alguna manera, era el afecto especial, el que se siente hacia los miembros de la familia.<br />El filia o Filía, es el amor fraterno, recíproco, ese amor condicional del tipo “si tú me tratas bien, yo te trato bien”.<br />El agape, un amor incondicional fundado en el comportamiento con los demás, independiente de sus méritos. Es el canon cristiano.<br />El amor ludus, amor juguetón, hedonista y sin compromiso.<br />Y el eros, amor erótico, sentimiento fundado en la atracción sexual.<br />No los voy a cansar con una explicación del origen de la palabra eros, porque es suficientemente conocido por todos ustedes.<br />En nuestra actual cultura occidental todos estos sentimientos los hemos derivado hacia una sola palabra: amor. Es debido a ello la degradación y manoseo de la palabra y sus nefastas consecuencias, sino que lo digan los poetas.<br /><br />El francés Jean Cocteau, artista integral, decía: “Yo sé que la poesía es imprescindible, pero no sé para qué”. Si no se puede definir qué es, sí costará mucho trabajo, en un mundo utilitarista, precisar para qué sirve.<br /><br />Una de las certezas que primero se aprende en los talleres literarios, los que tienen la fortuna de estar o pasar por ellos, es comprender que la poesía es un horizonte siempre al frente, inalcanzable, inaprensible. Sucede a veces, por esos misterios del arte de la palabra, que alguien logra un texto casi perfecto, y pareciera que todo se definiera con claridad meridiana. Pero al cabo percibimos, incluido su autor o autora, que no es más que una ilusión. Es como si al despejar una incógnita, se abriesen muchas más. Es la Matrioska o muñeca rusa, que se hace más pequeña, pero que se agiganta en su significancia.<br /><br />Si al decir de García Lorca: “La poesía es algo que anda en la calle”, ¿nos está diciendo que todo es poesía? Entonces nosotros, como parte del todo, cabemos perfectamente en la expresión de Gustavo Adolfo Bécquer: “poesía… ere tú”.<br />Siempre he afirmado que el día que podamos definir incuestionablemente la poesía, ya no tendría sentido escribir. Será como un armagedón de paz superficial, si se me permite la expresión. Pero llenado el crucigrama ¿qué viene?<br /><br />Algunos expertos han afirmado que la poesía es una sola, y los apellidos que le colocan sólo tienen un afán de diseccionarla para poder estudiarla más fácilmente. Yo comparto esta posición. Pero no quiere ello decir, que descarte de tajo a quienes están en la otra orilla. Es más, esta calificación desbroza un poco el gran trigal que es la poesía. Por esto la denominación erótica es perfectamente plausible para entender un poco el largo discurrir histórico del arte de la palabra.<br />¿Qué tal si expresamos que poesía erótica es decir con palabras lo que la piel quiere sentir? ¿Todo quedaría simplificado? La respuesta es no. De ninguna manera puede ser tan sencillo.<br /><br />El filósofo francés Henri Bergson, premio Nobel de literatura de 1927, al enseñar filosofía a sus alumnos decía que para comprenderla era necesario vivirla, y para ello ponía el ejemplo de alguien que no conociera París, y en su habitación se saciara de mapas y postales de la ciudad, de tal forma que tuviera un conocimiento teórico de ella. Pero todo eso quedaba en un segundo plano con una simple caminata por cualquiera de las calles de París.<br />Esto podría aplicarse también a la poesía y al erotismo. ¿Acaso puede haber algo más erótico que el cruce de piernas de la actriz Sharon Stone en la película “Bajos Instintos”?<br />O ¿las “Nueve semanas y media” de Kim Basinger y Mickey Rourke? Sin olvidar, claro está, “El Cartero llama dos veces”, con las actuaciones de Jack Nicholson y Jessica Lange.<br />Ahora, me gustaría aclarar, que el erotismo no se queda únicamente en el físico acto sexual, sino que va más allá, en lo sensorial, lo emocional… Es un todo complejo que permite que una relación, independientemente de sus integrantes, tenga una dosis de “magia” (no quería utilizar esta palabra, porque es de las consideradas desgastadas por los poetas), ese misterio inefable que es la poesía del cuerpo.<br />Largo e inagotable sería hablar de este tema, pero ni mis conocimientos ni el tiempo, me permiten entrar en mayores honduras.<br /><br />Entonces ¿cómo aplica poesía y erotismo? Hacer poesía con el tema erótico como sustrato es el quid. Parece fácil al decirlo, pero no lo es, de ninguna manera, el hacerlo. No cualquier deseo llevado al papel es arte, ni una experiencia por más interesante que sea, la vuelve poesía erótica. No es el componente sexual el que da el nombre de erótica a la poesía. Tiene que haber el ingrediente artístico.<br />A mi modo de ver la gran característica de la poesía erótica es la sugerencia, no por falsos pudores ni nada parecido, sino porque permite jugar con una cantidad de posibilidades, y la eventualidad de que los lectores puedan interactuar con el texto.<br />Milan Kundera, el genial escritor checo alega: “Me atrevo a afirmar que no hay erotismo autentico sin el arte de la ambigüedad; cuando la ambigüedad es poderosa, más viva es la excitación”.<br />Cuando el joven poeta cartagenero Kenny Castro, dice en su poema:<br />Te espero<br />con mis dedos listos<br />en el interruptor.<br /><br />Nos está abriendo todo un universo de posibilidades, y cada cual podrá imaginarse qué sucederá después que se apague la luz.<br /><br />En la versión 2008 del Encuentro de Poesía y Arte Erótico, el artista y diseñador gráfico, Juan Manuel Galindo Diago, se ideó para el afiche del festival, una imagen donde vemos el gorrión o agujero de la cerradura de una puerta, y la idea que transmitía el mismo era que cada cual podía ver por esa ventana al erotismo, todo lo que su imaginación le permitiese. Yo creo que es la mejor alegoría que se podría buscar para la poesía erótica, o una clave sumamente contundente.<br /><br />Por nada del mundo pensaría que un relato de revistas como Play Boy, Penthouse, Hustler y otras tantas que abundan en los quioscos de muchas ciudades del mundo pueda ser poesía erótica. Tal vez sean eróticas, tal vez tengan algún valor narrativo, pero a mi modo de entender, jamás serán poesía, entendida ésta en su doble connotación de prosa y verso.<br />Ahora, ¿dónde termina el erotismo y comienza la pornografía? Creo que es una respuesta que cada uno de nosotros debe darse. Parece que hay una línea muy delgada que algunos no alcanzan a apreciar. Quizás no podamos explicar claramente lo que es pornografía, pero sí la reconoceremos cuando la veamos.<br /><br />No veo la manzana, pero la puedo oler perfectamente en mi quehacer en poesía erótica. Tú tendrás el tuyo y lo respeto. Cada poeta o escritor maneja sus propias ideas y sus propios sistemas, los cuales le pueden servir en determinado momento. Mañana, todo es factible, como cualquier Crusoe, abandonará la seguridad de su isla, dejará a Viernes e irá en busca de otras posibilidades.<br /><br />No quiero terminar sin contar una de las enseñanzas del maestro zen Ikkyu Sojun, quien predicaba el “zen del hilo rojo” y lo explicaba así: “Nadie puede entrar a este mundo sin haber nacido de hombre y mujer, estamos unidos al sexo por el “hilo rojo” de la sangre desde el nacimiento”. A partir de esto, el sensei nos muestra cómo “muchos caminos parten del pie de la montaña, pero en la cima, todos vemos hacia la luna única y brillante”, y la experiencia sexual es, por supuesto, uno de estos caminos hacia la iluminación.<br /><br />En alguna parte se afirmaba que García Márquez escribía para que sus amigos lo quisieran más. No sé si esto lo dijo o no, pero en mi caso escribo para ser libre, y el erotismo y la poesía son formas de libertad, así que las cosas que manifiesto aquí no buscan solidaridad ni partido. Antes, por el contrario, respeto el disentimiento y bienvenida la crítica, nave que lleva a la verdad.Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-55676625311249541732009-05-05T08:46:00.002-04:002009-05-05T08:52:08.501-04:00MINICUENTOS DE SIDDARTHA<strong>MEMORIAS DE UN ASESINO</strong><br /><br />Me fui en silencio<br />haciéndoles creer que estaban vivos.Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-14339589530852619572009-03-22T11:46:00.003-04:002009-05-05T08:49:46.077-04:00CUENTO<strong><em>LA MANCHA DE MERMELADA</em></strong><strong><em></em></strong><br /><div></div><div><span style="font-size:85%;">Por<strong> Juan Carlos Céspedes Acosta</strong></span></div><br /><div>Hoy apareció en la ventana más grande del periódico, se podría decir que se quería salir<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCcWYxOdFfRG8Lt4sTl0FfgrspE1BfcuiRFeW3vBmol2CgpNl0hr5Kjm5l3rSCmwfh8bHUdfDSH8PhbFa3BL0FYN4xscaQGJrk7-iBkNDX5SAt_lbn5gJg-F-RogYVx0amoJeqqvKglW4/s1600-h/dr3p4iqpzjspotqk_C.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316040709188287986" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 115px; CURSOR: hand; HEIGHT: 111px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCcWYxOdFfRG8Lt4sTl0FfgrspE1BfcuiRFeW3vBmol2CgpNl0hr5Kjm5l3rSCmwfh8bHUdfDSH8PhbFa3BL0FYN4xscaQGJrk7-iBkNDX5SAt_lbn5gJg-F-RogYVx0amoJeqqvKglW4/s200/dr3p4iqpzjspotqk_C.jpg" border="0" /></a> y reventarme su sonrisa, bajar por las escaleras de las frases, tomarse mi café negro y comer el pan con mantequilla que me puso Ofelia, siempre cumplida con el desayuno. Le puse a la taza la revista que acompaña el diario por si se le ocurría. Me miró, mejor dicho, nos disparamos, él, muerto allá, y yo, muerto acá. Pero seguimos y él se apoyaba en el borde inferior del marco de la fotografía. Ahora que por fin lo había conseguido, no estaba muy seguro de querer seguir allí, asomado como idiota al filo de la gloria. Si de mí dependiera, allí lo dejaría. Ese era su hambre, por ello salía todas las mañanas a destruir a los demás, a llevarse por delante a cualquier tonto que cometiera el error de cruzársele. Y lo consiguió, el muy hijueputa lo consiguió. Me provoca mancharle la cara con mantequilla, o con mermelada de mora para que parezca sangre. Él, tan pulcro, pero la soledad le cuelga como bacalao, la soledad de saberse aislado por la fama, esa perra en celo. Me gustaría tomar de la mesa un lápiz y hacerle unos mostachos de mosquetero, entonces Martha se molestaría, ya que no le gusta que le dañen el periódico sin que haya leído sus notas sociales. Él se creyó superior, dizque las musas lo visitaban disfrazadas de muchachos y se inspiraba en ellos para hacer su poesía. Pero pensándolo bien, él está atrapado en ese papel que hoy lo muestra triunfante y lleno de orgullo. Martha podrá fastidiarse con un poco de mermelada en el papel, pero la tentación es tan grande. Un punto en la frente, es más o menos lo que hace él con sus zancadillas a los demás. Mejor cierro la página y hago oídos sordos a sus ruegos para que lo mate. Martha, hoy no trajeron el periódico, grito, mientras me dirijo al baño.</div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-83673727772109940272008-07-07T16:37:00.003-04:002009-03-22T11:54:26.514-04:00Discurso de Juan Carlos Céspedes (Siddartha) Instalando el VI Parlamento de Escritores.<div align="justify"><strong><em>LA ESENCIA DE UN PARLAMENTO<br />Y/O LA LÁMPARA DE DIÓGENES<br /></em></strong><br /><span style="font-size:85%;">Por <strong><em>JUAN CARLOS CÉSPEDES</em></strong></span><br /><br />Atenas, diez de la mañana del año 380 a.C., a la distancia se ve venir a un hombre mayor, quizás pueda tener 60 años, muchos lo llaman peyorativamente “perro”, aprovechando algunas sutilezas del lenguaje griego. Trae una lámpara encendida, esto causa admiración, pues estamos a pleno día y la misma no se necesita, pues el sol alumbra potente con sus rayos la ciudad. Alguien le pregunta por esta excentricidad y sólo contesta que está buscando al hombre honesto.<br /><br />La verdad siempre ha tenido enemigos, no porque ella sea relativa, sino porque es propio de muchos hombres ser relativos con la verdad.<br />Todavía hoy se discute si el escritor debe o no participar en política, y se esgrimen teorías en ambos bandos, algunas respetables, otras no tanto. Pero es, en resumidas cuentas, una decisión muy personal, sobre la cual no quiero, ni voy a referirme; que suficiente tiene el ser humano consigo mismo y la voz incansable que lleva dentro.<br />Desde el momento en que un hombre o una mujer, toma la literatura como su suprema razón de existir, de una forma u otra tropezará con el Poder; y llamo poder cualquiera sea la forma que tome, que muchas son y de variada peligrosidad. Todos sabemos el poder que tiene la palabra, ejemplos hay para todos: Sócrates, Jesús, Mahoma, Gandhi, Luther King, Gaitán (¡Qué casualidad que casi todos hayan sido asesinados!) y muchos otros que ustedes conocen perfectamente.<br />Siempre ha sido la eliminación del semejante la primera forma de imponer el criterio propio contra la opinión que nos molesta. Todavía se escucha el golpe seco en la cabeza de Abel, la orden de Enrique VIII de decapitar a Tomás Moro, la voz de “fuego” contra Federico García Lorca, la muerte en la cárcel de Miguel Hernández, el atentado contra Luís Carlos Galán y la lista sería interminable. Pero hay otros modos de morir, como la persecución, el exilio y formas mucho más sofisticadas dependiendo de la mentalidad perversa y criminal del perseguidor de turno.<br />Siendo la literatura una actividad solitaria en su génesis, el escritor es dado a ser un individualista, esta circunstancia permite que en determinado momento de su vida, el Poder, del que les hable antes, lo encuentre aislado e inerme ante las fauces hambrientas del monstruo.<br />Para prevenir estas situaciones se han dado pasos a nivel mundial en el sentido de organizar parlamentos de escritores, donde merced a la solidaridad de todos los creadores (novelistas, poetas, etc.) se ayude a algunos hermanos caídos en desgracia por su obra, su opinión o posiciones ante diversos hechos. Conocemos de sobra el caso de Salman Rushdie, pero existen historias como las de la escritora de Argelia, Aisa Lemsine, del palestino Riad Beidas, la escritora originaria de Bangladesh Taslima Nasreen, en fin, el inventario sería agotador y no hay tiempo para ello.<br />Hoy estamos asistiendo a un Parlamento de Escritores que llega a su sexta versión y del cual fui escogido Presidente, más por benevolencia vuestra que por méritos propios, y la experiencia me dice que nos estamos quedando cortos en lo que es y debe ser un Parlamento. Un Parlamento no es primordialmente, una ocasión donde encontrase con los amigos y departir sobre las últimas modas literarias, dar a conocer la última obra, etc., que para eso existen los encuentros y los festivales. Un parlamento es esencialmente político y donde los escritores, poetas, y también los intelectuales, llegan a tomar el pulso de la situación del país y del mundo, de velar por la condiciones de perseguidos de algunos amigos y colegas, que tienen que salir de la patria por sus posiciones y actos, de los que tienen que cambiar de domicilio constantemente porque no tienen los privilegios económicos para viajar al exterior y salvar sus vidas, de las diversas formas de censura que nunca van a faltar, y de tantos males que aquejan a la familia de las letras. Además, no puede ser nunca situación de tres días al año, pues en este tiempo no se alcanzan los objetivos específicos para lo cual fue creado. Ya en Centroamérica se han dado grandes avances en la organización de un Parlamento o Congreso de Escritores; también en el 2006 se crea el Parlamento Hispanoamericano de Escritores, en México, por iniciativa del poeta José Emilio Pacheco; en el Brasil también hay progresos en este sentido. Es decir, que en todo el mundo se ha concluido que los escritores deben unirse para tener alguna posibilidad de enfrentar y resistir al poder, cualquiera que sea la forma que adopte.<br />Hoy los invito a reflexionar en este sentido y a hacer del Parlamento algo grande y funcional, o de lo contrario, nos veremos dentro de un año y brindaremos con una copa de vino por otra gran oportunidad que se ha ido.<br /><br />Ahora Diógenes se acerca con su lámpara a cada uno de nosotros, y la pregunta que debemos hacernos es: cuando llegue a mí ¿apagará Diógenes su lámpara?</div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-78194937031260587922008-03-11T20:30:00.003-04:002009-03-22T11:55:05.369-04:00LA PARTIDA DE UN AMIGO<em><span style="font-size:85%;">A don Jaime, </span></em><br /><div><em><span style="font-size:85%;">que me enseñó que la sabiduría puede ser deliciosa </span></em></div><div><em><span style="font-size:85%;">la amistad, un árbol frondoso a mediodía.</span></em><br /><br />Parte el viajero<br />Dejando en el puerto las miradas<br /><br />Parte lejos de los amigos <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWru7U-55dCMk0a8coNITNDuD8TLtMfq7w7f70h4iG5oK2_3YlfrWTYorHXiYF6G887_6ZRmIHei3q0P-hyU7t6vEiJFZeBTiZNosn_z-6moDPXDafgQxai-AlrGQp7xT8WlasBxHYboA/s1600-h/barco.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178362534792223986" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 140px; CURSOR: hand; HEIGHT: 95px" height="120" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWru7U-55dCMk0a8coNITNDuD8TLtMfq7w7f70h4iG5oK2_3YlfrWTYorHXiYF6G887_6ZRmIHei3q0P-hyU7t6vEiJFZeBTiZNosn_z-6moDPXDafgQxai-AlrGQp7xT8WlasBxHYboA/s200/barco.jpg" width="162" border="0" /></a><br />Que con pájaros en las manos<br />Le dicen adiós al horizonte<br /><br />Allende los días<br />Que vieron pasar su paso laborioso<br />Quedan las palabras que se apropian<br />De una fracción del alma<br /><br />Atrás, nosotros<br />Absortos en el barco que se va<br />Haciendo un inventario de recuerdos<br />De momentos de risas y enojos<br />Esas páginas del hombre<br />Que forman la vida.<br /><br />Cuando en la distancia solo el mar<br />Y el puerto desolado grite tu nombre<br />Acudiremos puntuales a la cita<br />Donde la memoria nos congregará de nuevo.</div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-82651023827070134432008-02-15T08:35:00.004-05:002009-03-22T11:55:33.964-04:00ESO DE SER PADRE<strong><em>UN CIRCO TAL<br /></em></strong><br /><span style="font-size:85%;"><em>A Luisa, Yurika, Michel, Sara y Camil.</em> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZQiIJiLg-oH2Gwxod13ElMHgwXhYbgPbiQRlY4hGKItjQ9alUQLkPitZu3kBGyHH8EEogpAt2D6SC0wMv_OWfLO-gtnSAkLEDsvdDGe-xLwzzrM3peez_-ORPNNa2wMp5_GybPSXUsF4/s1600-h/kim01gr.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5167203098256102514" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 109px; CURSOR: hand; HEIGHT: 145px" height="200" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZQiIJiLg-oH2Gwxod13ElMHgwXhYbgPbiQRlY4hGKItjQ9alUQLkPitZu3kBGyHH8EEogpAt2D6SC0wMv_OWfLO-gtnSAkLEDsvdDGe-xLwzzrM3peez_-ORPNNa2wMp5_GybPSXUsF4/s200/kim01gr.jpg" width="109" border="0" /></a><br /></span><br />En la noche se filtraban las estrellas<br />En el aire el olor de virutas y aserrín<br />La vendedora de entradas resultó también la pitonisa<br />El domador de tigres no tenía tigres que domar<br />Pero vimos su arte con los perros trapecistas<br />El mago se perdió en el truco de una borrachera<br />La mujer barbuda era la vendedora de algodón de azúcar<br />En el equilibrista reconocí al portero desdentado<br />De los “tres alegres payasos” sólo se presentaron dos<br />El animador fotografiaba a los niños en el pony<br />Un brillo me hizo girar a mi costado<br />Eran las caras de mis hijas encendidas de alegría<br />Esa noche lo perdoné todo.Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-41879455009771187892008-02-06T10:55:00.001-05:002009-03-22T11:55:56.828-04:00Del libro "Siddartha, el viajero de los pies de aire".<strong><em>EL SEXO DE LOS LEPROSOS</em></strong><br /><div></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtdfyTSMdji7FA5tu06N0MHbOv1OpI9G1rMGbnFM5HLZLzhJpcWP8zt_iOR-Iqd4QI_m0FXMbs76QcIJ7MXMpc9cez0H6fh6e9z6we0JIr3Xs9WuqB0Up7V-aIJRY2RdESKEi_z39In0U/s1600-h/ENFERMOS.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5163896813364335266" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 83px; CURSOR: hand; HEIGHT: 88px" height="200" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtdfyTSMdji7FA5tu06N0MHbOv1OpI9G1rMGbnFM5HLZLzhJpcWP8zt_iOR-Iqd4QI_m0FXMbs76QcIJ7MXMpc9cez0H6fh6e9z6we0JIr3Xs9WuqB0Up7V-aIJRY2RdESKEi_z39In0U/s200/ENFERMOS.bmp" width="106" border="0" /></a><br /><div>Nadie puede con tanta soledad<br />Ninguno puede vivir a esa distancia asimilada<br />Donde sólo entra la mano compasiva<br />La caricia un imposible agazapado en la memoria<br /><br />No poder recordar dónde se fueron quedando las esquirlas<br />En qué tierra se sembraron estériles las migas de los dedos<br />Aprender de golpe el asco en el lenguaje de los ojos<br />No saber dónde va a quedar la próxima huella<br />Ir muriendo y ser testigo principal de ello<br /><br />Anclarse en un pasado para ordeñar de los recuerdos<br />Un poco de leche de lo vivido<br />Para cicatrizar la doble herida de la vida y de la muerte<br />No existe la simpleza olvidada del beso<br />Ni la mínima forma de amar recostado al pecho<br /><br />Todo se va en soledades de piedra y hierro<br />Y el inventario de la carne siempre en quiebra<br />Condena al cuarto apestado sólo sufrido por los muertos.</div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-19353730309440249082008-01-30T08:53:00.001-05:002009-03-22T11:56:20.208-04:00Sidarzia-Tatoo<strong><em>EL TATUAJE</em></strong><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAmKHGuvmxTkZDoTVzTAnZqtfKW-8JmazsQ2o8kM9nmpEqjDhyOAUOsk0wY8vMZ449fymF8CGwQ_WtGtrLN0YT83ah7B0XUs2CWAJWyFHHb4NGEq-xOZ4CLN_cYxC-fkKdta_OsnVRXN4/s1600-h/574.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5161267816637813346" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 103px; CURSOR: hand; HEIGHT: 157px" height="187" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAmKHGuvmxTkZDoTVzTAnZqtfKW-8JmazsQ2o8kM9nmpEqjDhyOAUOsk0wY8vMZ449fymF8CGwQ_WtGtrLN0YT83ah7B0XUs2CWAJWyFHHb4NGEq-xOZ4CLN_cYxC-fkKdta_OsnVRXN4/s200/574.jpg" width="139" border="0" /></a><br />El tatuaje no te salva<br />Porque no eres el tigre<br />Que amenaza desde tu pecho<br />Ni la cobra que se yergue desde tu brazo<br />Eres pura carne que se abre<br />Hueso que se parte<br />Ínfulas de valiente<br />Ante la pavura del disparo.Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-47046079065905648292008-01-30T05:54:00.001-05:002009-03-22T11:56:48.749-04:00Siddartha, un poeta bajo la lluvia.<strong><em>LA CASA DE LA LLUVIA</em></strong><br /><br />Afuera el sol quema la tarde<br />Mientras del techo cae el agua <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTagvNUtVQVRAyORDCB5Q-_3tAPHEw0kBDggDdASXPXTTs0BG-FDaLXyX2SPwY0cat09AyxIfgsfVE7JYUrAPYKnoKQq7-LSB6MwJZFHtU-IGJAtkjBqOQkIsQVcYXJkrBZZFlTrFv47Q/s1600-h/nm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5161221976451863122" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 156px; CURSOR: hand; HEIGHT: 157px" height="133" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTagvNUtVQVRAyORDCB5Q-_3tAPHEw0kBDggDdASXPXTTs0BG-FDaLXyX2SPwY0cat09AyxIfgsfVE7JYUrAPYKnoKQq7-LSB6MwJZFHtU-IGJAtkjBqOQkIsQVcYXJkrBZZFlTrFv47Q/s200/nm.jpg" width="156" border="0" /></a><br />Acumulada de todos los inviernos<br />Que han pasado por mis ojos<br /><br />Los muebles paraguas abiertos<br />Flotan sus historias de visitas y parientes<br />Que viajaron su estación por mi memoria<br /><br />De la vajilla y sus charlas de café<br />Escurren las últimas palabras<br />Con el sabor de los dados de azúcar<br />Y la siempre despedida de la puerta<br /><br />Y yo empapado de toda esa agua<br />Esquivo objetos que me lloran su presencia<br />En medio de los truenos agazapados<br />En cada rincón de esta casa que no se rinde.Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-51106346638595414092008-01-24T08:56:00.001-05:002009-03-22T11:57:19.054-04:00EN POESÍA NUNCA UNO ES POCO.<strong><em>5 PM PATIO/POESIA<br /></em></strong><br />Sólo han venido cinco chicos a escucharme<br />Para nadie fue noticia la lectura de mi poesía <img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5159042297729012178" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 120px; CURSOR: hand; HEIGHT: 133px" height="133" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9E_ub-JqRs1SxsIiFmgRIlMuC1uuPPxfb3k0jW94tbcramcSZhyphenhyphenWl7wPL_pWFQ0MOkbUzmmg2R3Xl5QVjN4-D5gjUSvgTSCSiH-60LCczRiAuEXyZRxT4KI8ypHHQYETI0m9XKBHMMRM/s200/2150980403_453d206504.jpg" width="163" border="0" /><br />Alcé la silla con mi mano libre y dije<br /><br />De aquí no se va nadie<br />Que ahora somos suficientes<br /><br />Los árboles dejaban caer sus hojas<br />Sobre la voz de las cuartillas<br />Y la poesía era puro ojos labios mordidos<br />Ropa acribillada oídos todavía<br /><br />6 pm<br />Guardo mis palabras y las manos se hacen noche<br />En medio de la soledad de la traición a las sillas.Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-16639251103352956122008-01-24T07:35:00.001-05:002009-03-22T11:58:19.798-04:00A veces en Sidarzia llueve y los ojos no cesan.<strong><em>LLUVIA EN 3D</em></strong><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTB4ArGRd1lpUlkGmfEe3q-y2RTNpsasKzUvWJc3suOLOGK_hACZocWP2V1kXCyl2mqReCeRbwe1HTojlagPKWj3l86AbFfGUCGewZDBMjWHnpMrqsx1zXK3xDcbDDUsHcgBoL03a6LPs/s1600-h/lluvia1gj.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5159021037640896962" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 116px; CURSOR: hand; HEIGHT: 86px" height="150" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTB4ArGRd1lpUlkGmfEe3q-y2RTNpsasKzUvWJc3suOLOGK_hACZocWP2V1kXCyl2mqReCeRbwe1HTojlagPKWj3l86AbFfGUCGewZDBMjWHnpMrqsx1zXK3xDcbDDUsHcgBoL03a6LPs/s200/lluvia1gj.jpg" width="153" border="0" /></a></div><div></div><div></div><div></div><div>Colegialas sus uniformes<br />Pechos de agua empujada tela</div><div>Truenos que astillan la tarde<br />Y el humo de la memoria una imagen<br />Desnuda sigue la lluvia.<br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTB4ArGRd1lpUlkGmfEe3q-y2RTNpsasKzUvWJc3suOLOGK_hACZocWP2V1kXCyl2mqReCeRbwe1HTojlagPKWj3l86AbFfGUCGewZDBMjWHnpMrqsx1zXK3xDcbDDUsHcgBoL03a6LPs/s1600-h/lluvia1gj.jpg"></a></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-89098101337661147122008-01-14T23:42:00.001-05:002009-03-22T11:59:00.388-04:00POEMAS DE SIDDARTHA<strong><em>TOMATES EN LA VIA<br /></em></strong><br />Rojos tomates por el piso<br />Algunos con la mixtura derramada<br />Y la sangre en el asfalto<br />Refleja los ojos del que pasa<br /><br />Los vehículos una larga fila<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQqvfo2yM1gD-nWlVLTKHY-YdkWhGIDEep2MWoK5a8CBMmDSXfaui11nN9PG3Hy_P4lTl8vUftkNSYoFgYjPdW9jsMf_bN5BYEnsLWGY_hZeE-W9809-AWbwcxLxCpzb6hcJXcU3UpQQ0/s1600-h/20070912235308-eros-tanatos-y-la-carretera.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5155559394377463298" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQqvfo2yM1gD-nWlVLTKHY-YdkWhGIDEep2MWoK5a8CBMmDSXfaui11nN9PG3Hy_P4lTl8vUftkNSYoFgYjPdW9jsMf_bN5BYEnsLWGY_hZeE-W9809-AWbwcxLxCpzb6hcJXcU3UpQQ0/s200/20070912235308-eros-tanatos-y-la-carretera.jpg" border="0" /></a><br />De cabezas a las ventanillas<br />Y unos zapatos negros de mujer<br />Lejos el uno del otro<br /><br />Sus pies de uñas pintadas<br />Tan abandonados<br />Como si a nadie pertenecieran<br />Y sin embargo<br />Yo sé que de alguna forma<br />Ella cercada de tomates reventados<br />Es mi amiga<br />La hermana que nunca conocí<br /><br />Sangre de tomates mis sandalias.Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-18771773719657672572008-01-07T20:26:00.001-05:002009-03-22T11:59:48.033-04:00<strong><em>EL ÚLTIMO JUGLAR</em></strong><br /><br /><span style="font-size:85%;">Un tributo a Alejandro Durán.<br /></span><br /><span style="font-size:85%;"><em>“…lo que dice la gente:<br />Ese negro sí toca, ese sí come nota…”</em></span> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmma9GshhyphenhypheneWwZ0lqw79f3vhXTsQIdClRvGLJH_jll-jLpuyjgegc_WhNWhtGuBzCthHcBVkeZ7jlYe9cgpdj3RdjIrsgwcMO8hqvBr5T36gpZy8kavJerpea0ziNPEr9y1EbXaiAZ55I/s1600-h/alejo_vueltiao4.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152911263571637650" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 117px; CURSOR: hand; HEIGHT: 125px" height="125" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmma9GshhyphenhypheneWwZ0lqw79f3vhXTsQIdClRvGLJH_jll-jLpuyjgegc_WhNWhtGuBzCthHcBVkeZ7jlYe9cgpdj3RdjIrsgwcMO8hqvBr5T36gpZy8kavJerpea0ziNPEr9y1EbXaiAZ55I/s200/alejo_vueltiao4.jpg" width="100" border="0" /></a><br /><br />Siempre comprendió que su canto era un don para alegrar a los hombres<br />Nunca dejó la abarca y el sombrero y su “apa” reivindicó al campesino sobre la miseria<br />Despistaba las penas con sagacidad de gato y ante su trova no había lugar para la tristeza<br />Hombre de tarde en taburete<br />Mujeres inmortalizadas por el mérito del beso<br />Palabra sencilla y sonora<br />Llevaba de pueblo en pueblo la victoria de “Francisco El hombre” sobre la muerte<br />Simple y sobrio como la tierra<br />Con una sabiduría de monte que impregnaba a sus notas<br />Con la elementalidad eterna del agua<br />Un quince de noviembre el acordeón enmudeció<br />Señoras llorosas reclamaban el justísimo título de viudas<br />Decían el disparate que el rey había muerto<br />Pero él sólo dormía el sueño de la leyenda.Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-68226073819313868542007-12-24T07:32:00.002-05:002009-03-22T12:00:15.108-04:00POESÍA EN PROSA<strong><em>MIKAELA</em></strong><br /><br />Cuando llegaban las brisas con sus voces transparentes, besuqueando robles y al<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKF5Tlzg6or_mBkS5ghF_64GPVJ5FTkqPCSeaWYp-WfbK_C0vkfqcnfRybCJVc6M-D-OSRQ6urmOLPOxkYxrWTvkrFFjCYfDHllJjphTDijNTQKdKC9epxo8xbwGge0gE7o-Bi4Q-PJbM/s1600-h/Kite_me____by_blizzy123.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5147516569899496818" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKF5Tlzg6or_mBkS5ghF_64GPVJ5FTkqPCSeaWYp-WfbK_C0vkfqcnfRybCJVc6M-D-OSRQ6urmOLPOxkYxrWTvkrFFjCYfDHllJjphTDijNTQKdKC9epxo8xbwGge0gE7o-Bi4Q-PJbM/s200/Kite_me____by_blizzy123.jpg" border="0" /></a>mendros, ella, Mikaela, me pedía que la echara a volar. Yo la revisaba, probaba su run – run, le medía su cola y amarraba su cabello alborotado. Le echaba pegante en sus roturas, le hacía mantenimiento de fiesta. Ella coqueteaba descaradamente con sus ojos luminosos, se contoneaba en la punta de sus pies y se pegaba a mí para medirse y decir que estaba más alta que el año pasado, que ya era una mujer. Le recordaba que era mujer desde agosto del año anterior cuando la lleve a bailar al playón para que estrenara sus nuevos perendengues. Pero era feliz actuando como niña malcriada, entonces le hacía mimos y su voz se hacía mínima como la de los pájaros pequeños que lloran a la brisa. Nunca me gustó tenerla controlada, para qué, ella siempre volvía cuando la noche mostraba su primera raya oscura. Así que en esta ocasión no sería diferente. Se puso bella, se roció el cuerpo con su perfume de flor de cerezos, ese que le regalé una tarde de feria en Fontibón. Se peinó su larga melena escarlata con gracia única; la tomé por la cintura y la atraje hacia mí seducido, se recostó de espaldas a mi pecho de manera sensual y con una sutileza propia de una amante experimentada, se contorsionó para morderme una oreja, a la vez que sus manos me apretaban. Después se apartó riendo, pidiéndome paciencia, ya que primero era el viento de las tres de la tarde. Abrimos juntos la puerta de la calle y ella saltaba feliz saboreando la libertad desde mis manos. Inmediatamente la dejé correr y no había en el mundo una mujer más alegre que Mikaela. De un salto se encaramó en la espalda del viento y lo galopaba a grito de nube. Éste la zarandeaba tratando de derribarla, pero ella se mantenía firme mientras reía a carcajadas estruendosas; me lanzaba besos desde arriba y yo corría desesperado para que cayeran justo en mi boca. Los árboles cimbraban envidiosos porque no podían subir, ni crecer tan alto como Mikaela. Un buitre enorme se lanzó contra ella, pero con un doble golpe de manos hice una parábola fina y el pico del ave sólo se llevó un trozo de algodón de una nube inoportuna. Pero con el viento del norte no se juega y en un descuido mío sus poderosas manos de deidad enamorada me reventaron el vínculo. Yo corría como un loco mientras Mikaela se perdía a lo lejos raptada por el aire.<br /><div></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-16787681562786357452007-12-20T06:10:00.001-05:002009-03-22T12:00:40.825-04:00EL TALLER DEL POETA<strong><em>EL TALLER DE SIDDARTHA<br /></em></strong><br />Ejerzo el más peligroso de los oficios: <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOYwztWN2Qn4vQGZmHXnhNNECOvPoPsxW3CxH0Z9OJ3IdOJyFb8Qy3LiZsRUP7mysKFNx3CUfsp5wdqbBBPtBjH1baD74uTwr5hHNBgT6AJn3VyRMbdJxkaGVpDEAnQV-FPho_8d8Sm9Q/s1600-h/400px-Carl_Spitzweg_017.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5146011793747604802" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOYwztWN2Qn4vQGZmHXnhNNECOvPoPsxW3CxH0Z9OJ3IdOJyFb8Qy3LiZsRUP7mysKFNx3CUfsp5wdqbBBPtBjH1baD74uTwr5hHNBgT6AJn3VyRMbdJxkaGVpDEAnQV-FPho_8d8Sm9Q/s200/400px-Carl_Spitzweg_017.jpg" border="0" /></a><br />Cuando lo hago tengo en mis manos<br />El poder de la creación<br />Todo se vuelve arcilla entre mis dedos<br />Las cosas tiemblan ante la fuerza de las palabras<br />Se reacomodan las moléculas<br />Y todo deviene en signos de agua<br />En elementos mar tierra fuego<br />Cuando concluye el relámpago<br />Un nuevo hombre habita la tierra.Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-31450159746334601802007-12-18T21:07:00.001-05:002009-03-22T12:01:14.941-04:00LA HERENCIA DEL PEREGRINO<strong><em>LA ESQUINA DEL DOMINÓ</em></strong><br /><br />Esta es exactamente la esquina<br />Donde jugaban dominó<br />Y tomaban cerveza<br />Los domingos en la tarde<br /><br />Desde mi ventana de niño <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaR2TpRbo36bZsNPPiLSOZsoK0_PLdPQKtXs027OckSfPreCpSEOGy8gGVpfqeosrGv6z7RgR-7Cyh7MNwqBGtArUeMJBkLIenHM570tjRQfZxgIbG7PsssquL3gS7AsBuomNQBxMmshE/s1600-h/ESQUINA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5145503080641197314" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 215px; CURSOR: hand; HEIGHT: 166px" height="123" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaR2TpRbo36bZsNPPiLSOZsoK0_PLdPQKtXs027OckSfPreCpSEOGy8gGVpfqeosrGv6z7RgR-7Cyh7MNwqBGtArUeMJBkLIenHM570tjRQfZxgIbG7PsssquL3gS7AsBuomNQBxMmshE/s200/ESQUINA.jpg" width="200" border="0" /></a><br />Miraba como se ponían serios<br />Hablando de política<br />En medio del doble seis ahorcado<br />Y el intento de cabra que todos vieron<br /><br />Arreglaban el país quitando ministros<br />Botando al presidente y<br />Encerrando a los bandidos<br />Que robaban el erario<br /><br />Esta es la esquina<br />Pero ya no hay nadie<br />Uno a uno fue muriendo<br />Sólo quedo yo<br />Con el sonido nítido de las fichas en la mesa<br />Y un miedo profundo a mis espaldas.Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-10975550666251829072007-12-18T21:02:00.001-05:002009-03-22T12:01:52.966-04:00ANTIPOEMAS<strong><em>SIN EXCUSAS<br /></em></strong><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt8ktn0EK70uTrc1FCc1joT38tQHy-8eBUwItVWIBOj9KGqHpwO2SkLkVE7kouHFN4m3DVUwsKV0_ffvMtlQZqRb6rNoQtyDGIW6CAMQuD_DpwU5JrkxNBXgWVagI0_tc5cJgH-aBoKJU/s1600-h/marilyn-monroe.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5145499554473047266" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" height="188" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt8ktn0EK70uTrc1FCc1joT38tQHy-8eBUwItVWIBOj9KGqHpwO2SkLkVE7kouHFN4m3DVUwsKV0_ffvMtlQZqRb6rNoQtyDGIW6CAMQuD_DpwU5JrkxNBXgWVagI0_tc5cJgH-aBoKJU/s200/marilyn-monroe.jpg" width="140" border="0" /></a><br />No conocí a Marilyn<br />Tampoco su póster en mi cuarto<br />No vi estreno alguno de sus películas<br />Ni la llevé como novia en la cartera<br />No se nada de los Kennedy<br />Ni supe de ella por Sinatra<br />No discerní de las pastillas<br />Ni si quería matarse o la mataron<br />Así que -si me disculpan-<br />No me pregunten por Marilyn.Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-88008887882070150342007-12-13T05:58:00.001-05:002009-03-22T12:02:15.869-04:00LAS HUELLAS DEL MENSAJERO<span style="font-size:130%;"><strong><em>LA ORIENTAL</em></strong><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTBAU2A23hj6qtchXwNs8Ar4NzZaOuIsyD75SatlTOZOKvlViwVpQLVofJ7jyYMkwcyb2tXVTNEcG2KI9YxlQPP3pjgjeW56vu_cYKo_XjoeFln9O_6AP7fqDWVsxoxBH4wZYVyEeKO6g/s1600-h/geisha2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5143411697043032242" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTBAU2A23hj6qtchXwNs8Ar4NzZaOuIsyD75SatlTOZOKvlViwVpQLVofJ7jyYMkwcyb2tXVTNEcG2KI9YxlQPP3pjgjeW56vu_cYKo_XjoeFln9O_6AP7fqDWVsxoxBH4wZYVyEeKO6g/s200/geisha2.jpg" border="0" /></a><br />Desde mi cerveza<br />Pude ver a sus ancestros<br />Cultivando arroz bajo el sol de China<br />En mi habla profana<br />Agradecí que no tuviera lirios en los pies.</span><br /><div><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div>Del libro: Las huellas del mensajero</div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-89195292980046506302007-12-13T05:53:00.001-05:002009-03-22T12:02:45.384-04:00LA LUCIDEZ DEL CONTAMINADO<strong><em>EL RASTRO<br /></em></strong><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCp-p9K6qsx-BmhNuDJ3XIYKJ5M1a_R36Gd-hW-HpEi_WCnQkxKlP8bu_SyJQK8kLd9H5LGlhMLPy1HR0wUiumQQ87FZ_mlQRfwD0vUU1z0-xAhC9BDz5cJASztwiow4s74V26jtmiD1c/s1600-h/1502367.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5143409729948010658" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCp-p9K6qsx-BmhNuDJ3XIYKJ5M1a_R36Gd-hW-HpEi_WCnQkxKlP8bu_SyJQK8kLd9H5LGlhMLPy1HR0wUiumQQ87FZ_mlQRfwD0vUU1z0-xAhC9BDz5cJASztwiow4s74V26jtmiD1c/s200/1502367.jpg" border="0" /></a><br />Es inútil<br />Te alcanzaré donde te escondas<br />No importa el nombre que tengas<br />Ni la cara que uses<br />Te rastrearé por tu huella de sangre<br />Por la traición de tus manos<br />Por la necedad de tu ciencia<br />Te atraparé libando<br />En el hedor de tu mezquindad.<br /><div></div><br /><div><span style="font-size:85%;">Del libro: La lucidez del contaminado.</span></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4128491723864553652.post-38143902612305812962007-12-13T05:45:00.001-05:002009-03-22T12:03:11.661-04:00SIDDARTHA, EL VIAJERO DE LOS PIES DE AIRE.<strong><em>MI PRIMER VUELO</em></strong><br /><br />Antes que Clark Kent yo fui superman<br />Trepado en lo alto del guayabo <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJBSNZvyttLSa8-iT1SF4P5XRiGvqstV4o9GdW53ZbbJmfoK1tIeyeO1rHum-H6RIMmi_n3WgbNsD-2jvNrXAv98u4FHNc0m0KZ0HiMxc2HHoU1DdUPli-vGe4akEX850JwCpHrJRL0RU/s1600-h/Imagen_cartel_pelicula_Superman.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5143408484407494802" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJBSNZvyttLSa8-iT1SF4P5XRiGvqstV4o9GdW53ZbbJmfoK1tIeyeO1rHum-H6RIMmi_n3WgbNsD-2jvNrXAv98u4FHNc0m0KZ0HiMxc2HHoU1DdUPli-vGe4akEX850JwCpHrJRL0RU/s200/Imagen_cartel_pelicula_Superman.jpg" border="0" /></a><br />Alcanzaba la brisa con las manos<br />Y untaba de sol las tardes<br /><br />El viento me zarandeaba como papel<br />Mientras agarrado a las ramas<br />Veía el mundo entero en el patio de los vecinos<br />Y Luisa Lane jugaba en falda a la peregrina<br /><br />Después fui el mismo viento<br />Peleándole a los pájaros la fruta<br />Todo iba muy bien con el aire<br />Hasta que la criptonita me llamó a comer.<br /><div></div><br /><div><span style="font-size:85%;"><em>Del Libro: Siddartha, el viajero de los pies de aire.</em></span></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/18312241170982614679noreply@blogger.com2